Ir

Y arrancó el micro nomás. Atrás, Retiro, mis viejos saludándome, abrazados. Adelante, ruta. A cuestas, dos terribles mochilotas. En el mp3, Los Redondos. En el bolsillo derecho, en el celular, viajan conmigo mis amigos y mi familia. En el otro, en la billetera, viaja una foto de Bahi. Viajo solo, pero me acompañan todos.

                Viajo solo. Viajo conmigo mismo. Para encontrarme conmigo. Para llenarme, purificarme, enamorarme, hacerme, deshacerme, volverme a hacer, aprenderme, aprehenderme, construirme, emocionarme, divertirme, llevarme, escribirme.

                Voy sentado en el asiento de delante de todo, arriba, pegado al vidrio. Veo la ruta como si estuviese en un cine, o en un wide-screen (?). Debo admitir que un poco de cagazo da. Chocamos y soy el primero que muere. Pero re da morir así, viajando. Porque ya la ruta tiene algo. La ruta… la ruta tiene vida. Allá adelante, lejos, tengo Tucumán, Salta, Jujuy, Bolivia. Pero la vida es un camino. La vida, la felicidad, no están en un lugar, en un “allá”, están en el mismo camino, en el “ir”.

                Voy con tiempo, y sin reloj. Voy con destinos, y sin mapas. Voy con mis huevadas, y ¡me olvidé el cepillo de dientes! Voy pensando, y sin hablar. Voy hablando, y sin pensar. Voy de noche, mirando el paisaje. Voy.


"Aquel verano hacia el Norte partí..."